Сегодня восьмое октября. Какой-то странный день… Я иду по улицам, смотрю в глаза последнему солнцу. Вот уже совсем скоро оно исчезнет, и наш тихий городок накроет пеленой дождя промозглая осень. И эти ливневые дожди, которые накатывают так резко, что ты даже не успеваешь заскочить в магазинчик за углом под предлогом купить Parliament. Осень всегда приходит так внезапно, как кончается лето. Похоже на любовь. Вот она была – и нет ее…Гром разрывает небо на тысячи осколков темноты. Но нет, это не гром, это то самое предупреждение, от которого я хочу убежать…Снова и снова… Пытаясь исчезнуть в круговороте нелепых событий и суматохе никому ненужных дел, а мне-то – особенно ненужных. Закурить, втягивая в себя дым прожитых лет. Зайти в бар и сидеть напротив бармена с эпатажным петушиным гребнем на голове, бултыхающим очередную порцию коктейля. И ведь можно было прожить все совсем не так… Но нет, я по-прежнему уверен, что все, что ни делается – все к лучшему. К лучшему? И это восьмое октября, о котором я давно не помню? Ч-ч-черт… да ты пьян, дружище, - говорю сам себе, похлопывая по плечу.

Не хочу идти домой. Хотя… Ну, что там дома? Ведь ничего же страшного…Все хорошо. Это другой адрес. Я уже сменил столько квартир, поменял много ролей и играл сам с собой, с другими, с чем угодно…Но все же я явно забыл что-то, связанное с этим днем. Что было со мной когда-то давным-давно, наверное, еще в прошлой жизни. Почему я всегда умудряюсь забыть самое важное? «Так легче? Так проще? Стираются ночи…» Не помню откуда, вроде какая-то группа поет, от которой девчонки балдеют… Иду домой, но ноги не слушаются и, живя отдельной жизнью, ведут меня к старому дому, где я жил когда-то. Просто заглянуть в почтовый ящик. Одним глазком. Может быть, там ничего и нет. Белый конверт. Без обратного адреса, только адресат. Я знаю, что там внутри. Нет смысла заглядывать, ведь надпись не меняется уже столько лет… Обычно валентинки приходят 14-го февраля, в День Влюбленных… А я получаю эту восьмого октября. Маленькую красную валентинку. С простым детским искренним словом – «Люблю…»

Это ведь только дети умеют любить так, как надо. Искренне и самозабвенно, преданно и честно, где все напоказ, где нет лжи и расчета. А чем старше становится человек, тем тяжелее ему любить. По-настоящему. Но эта маленькая красная валентинка предательски ложится на мою ладонь, пропахшую пачкой выкуренного за день Parlament’а. Наверное, я любил ее. Может быть даже так и было. И это пресловутое восьмое октября. Может, написать в правительство или Богу, пусть сделает сразу девятое после седьмого? И тогда не будет на свете того дня, «когда я уезжал от счастья в последнем прицепном вагоне» и кричал кому-то в трубку, что вернусь, что люблю ее…Но кого?.. Кого я любил?.. Не осталось даже образа, воспоминания, тихого плачущего голоса в трубке по ночам…Нужно вспомнить. Я знаю, что нужно, что это мое, родное. Это то, от чего я убегал долгие годы, придумывая миллионы отговорок, преград и трудностей сам себе. И я могу вспомнить… Но я никому об этом не скажу, кроме нее… А ей я тем более уже ничего не скажу…

Просто звоню каждый раз на тот старый номер, который давно заблокирован…Чтобы сказать то, что должен был сказать тогда… Когда маленькие дрожащие руки за 3000 километров набирали смски – «пожалуйста, включи телефон, мне плохо, мне страшно, ты нужен мне сейчас очень сильно…» Но я не слышал, не знал и не думал. Просто пытался уйти от себя, от нее, от кого-то еще. Забыть и забыться.

Но каждый раз, получая эту красную валентинку, я набираю ее старый номер и полупьяным голосом повторяю один и тот же текст… «Знаешь, я в жизни мало чего боялся, но меньше всего я боялся потерять тебя…Потому что, казалось, ты всегда будешь рядом, ты никуда не денешься и будешь всю жизнь также преданно ждать, когда я, наконец, пойму, что счастье - в любви, что только будучи всецело твоим, я буду действительно свободным… Свободным от лжи, от чужих развратных глаз и ободрений мнимых друзей… Я люблю тебя, милая. Жаль, что я не успел этого тебе сказать, после-того-как. Спасибо тебе за это детское поздно мною понятое ЛЮБЛЮ»…

8.10.2005

К следующему рассказу
К спику рассказов
На главную
Оставить комментарий